Lidos aqueles dois livros da E.L. James (fifty shades of grey, fifthy shades darker), bate-me uma puta de uma desilusão. Passo a fazer as devidas reclamações:
-Muito paleio e pouca foda!...Não quero ler 500 e tal páginas para três fodas contadas...
- Isto não é kinky fuckery ! É foda quase normal pá!
- É só sentimentos...foda-se um romance erótico só tem uma gaja a chorar e um gajo podre de rico com hábitos esquisitos.  Os gajos ricos têm hábitos esquisitos. Se queres um gajo normal, faz como eu e arranja um pobre...arriscas-te é a ter que o ir buscar a casa para lhe dares umas fodas, e depois a levá-lo a casa outra vez.
- Há uma clara degradação e humanização da personagem de Christian Grey entre o primeiro e o segundo romance. Parece que a gaja não tinha mais nada que escrever e pôs a ex-foda do gajo a dar problemas. E mais...foda-se...brincar com gelado de baunilha? Eh pá quantas vezes o individuo comum já fez isso????...Eu própria que lembro de umas cenas com gelado de frutos silvestres do Pingo Doce!!!! Gastei as pestanas a ler aquela merda, a pensar que ia aprender alguma coisa....

Define tarado...

O meu flirt disse-me que era um tarado total. Ora, eu já de há uns bons anos para cá habituada a nada mais que o que E.L. James designa por  «sexo baunilha» ...
Eis o que eu esperava: dedos mágicos, uma mestria no toque, a minha cona a ferver como nunca. A forma como tocaria nos meus seios, tirando o melhor partido deles, envolvendo-os sucessivamente, e chupando-os de forma sensual com o desejo de quem nunca tocou num par de seios e o talento de um profissional.
Parecia-me frustrado...talvez porque, segundo ele mesmo, teve a impressão que eu o andava a ignorar o dia todo. Ora, como ontem vim para o trabalho boazona mas a tocar a linha do ordinário, tive de manter o low profile, pelo menos nas atitudes. Caso contrário arriscava-me a ouvir bocas e ele ficar com a fama de andar a «comer o naco».
Cheguei ao escritório dele, e disse-me...«como podes vir assim vestida quando eu hoje só tenho 5 minutos para estar contigo?»
«É pena» - respondi. «Quem te disse que vim assim para ti?» Com certeza que tinha!
O certo é que os 5 minutos se transformaram em hora e meia. Tinha nas mãos um homem que oscilava entre uma soberba controladora digna do Tom Cruise ( tragam-me a shotgun!!!!) e a falta de confiança de uma vitima de bullying .
Estava à espera de um mestre. Alguém que soubesse as vicissitudes  do sexo que eu já esqueci, ou nunca soube...
A forma como me tocava era descontrolada e de alguma maneira...amadora! Se bem que, tenho de lhe fazer justiça: quando nervosamente pôs os dedos dentro de mim, eh pá! Tínhamos homem! Não me lembro de semelhante sensação...
Mas aqui ficam as reclamações: 
De acordo com o meu conhecimento (posso ser uma irremediável frígida) , uma mulher não se vem assim com 30 segundos de toque. Se estás à espera disso...Tou (mal) fodida, que tenho de andar a fingir orgasmos a torto e a direito.
Podia estar molhada, bastante molhada confesso. Mas não espero de ti menos que o empenho total, e parafraseando-te « é assim que se distinguem as pessoas...walk the extra mile» . 
Para além do mais, e aqui E.L. James tem efetivamente culpa (porque nos livros dela as gajas vêm-se com literalmente meia dúzia de penetrações, e de uma linha para a outra!), ainda te posso ensinar umas merdas. Começo a duvidar da tua experiência e ensinamentos moço! Essas mestras, essas dominatrix que passaram pela tua vida....Eh pá, vamos foder que eu ensino-te umas merdas...
E como não é tudo mau....as palmadas tavam de sonho!

 

Posso estar a precipitar-me...Mas se não consegues chegar ao meu corpo, arrisco-me a que atinjas a minha alma.