The ultimate porn script

Como o espírito natalício me tem assistido, decidi escrever o melhor script de sempre para um filme porno. Confesso que tenho reclamado muito da pornografia que vejo, por isso nada melhor que meter mãos à obra!

The Bro Code

O bro code como eu o escrevo:

 You shall not snitch on your bro. 

Não denunciarás o teu bro (sister).
Quando te apercebes que existe uma química estranha entre o teu bro e uma gaja, o mais roto possível que podes fazer é chegar lá e dizer...
Andas a comer a gaja? 
Melhor ainda...
Andas a papar a gaja?
Isto é do piorio. Se o teu bro anda a comer a gaja e não te diz, é porque não quer! Para que lhe vais perguntar, sócio?

Do not infer about Anna Karenina to your bro.

Não farás insinuações sobre a Anna Karenina ao teu bro.
Se sabes ou tens quase quaase quuuuaaase a certeza que o teu bro anda a pular a cerca, não lhe dês o sermão de cavalheiros sobre moral e bons costumes. Primeiro, porque o teu bro não quer saber da tua moralidade ( ou da falta dela ), e segundo porque mais cedo do que pensas vais estar na mesma situação que o bro.
Não adiantam considerações do estilo...ah dessa água não beberei e tal. Quando tiveres 90 anos e não conseguires levantar o pisso, e nunca tiveres bebido de outra água. Aí sim! Podes dizer...ah e tal dessa água não bebi. E infelizmente também já não posso beber!
Serás aquilo a que se chama um triste filho da puta. E um triste filho da puta a perguntar quem é a Anna Karenina. Não sejas esse bro. Ninguém quer esse bro para nada. Ninguem sabe o que vai dentro de uma pessoa para julgar, e a moral tal e qual como a temos hoje não é mais que o resultado de séculos de opressão de uma cultura judaico-cristã que não tem feito mais que semear a hipocrisia.
Se o teu bro tem um flirt, oferece-lhe o teu apartamento para dar umas pinocadas. Oferece-lhe o teu alibi, sem que o bro se sinta constrangido a pedir-to...Para todos os efeitos estiveste comigo a fazer isto ou aquilo...Isto, meus caros emociona um bro, toca-lhe na alma,  são as palavras que cimentam um bro-mance até ao fim dos vossos dias.

You shall not clash with your bro's flirt.

Não implicarás com o flirt do teu bro.
Ok, é sabido por ti que o teu bro anda realmente a pular a cerca. Mas tu não curtes a miúda que ele anda a comer! Eh pá...bro...azar! Tens duas abordagens kamikaze aqui:

KAMIKAZE # 1 Falar mal dela.
 Ah e tal...fulana é uma mulher perigosa e tal, não te metas com ela. Bro! WTF? Queres comer a gaja?
Ou querias que o teu bro andasse a comer outra gaja que tu achasses mais indicada? A tua prima por exemplo...ou aquela tua amiga feiosa à qual ninguém sabe porquê, nem tu mesmo, deves um favor. Bro...deixa-te disso!
KAMIKAZE # 2 Empatar as fodas do teu Bro.
Este é o caso quando sabes que o teu Bro vai para a safadice com a gaja que tu não curtes, e à última da hora arranjas-lhe qualquer merda que o empate. Tipo...ah Bro...tenho aqui um problema no pc e se não me resolveres isto é provável que não acabe o trabalho e não consiga a tal promoção. O teu Bro, entesadíssimo, acede a ajudar-te enquanto a gaja que não curtes espera e desespera por ele, acabando mesmo por se chatear.
E como se não bastasse, tu repetes a proeza de empatar o teu Bro mais umas quantas vezes.
Eventualmente consegues refrear os intentos do teu Bro e da bitch que tu não curtes nem por nada.
 Mas isto tem um custo elevado:

•  o teu Bro acede no início porque gosta de ti, e afinal de contas és o seu Bro. 

• À segunda que tu lhe aprontas, o teu Bro acede porque sabe que não tem o teu álibi, e começa a recear que tu contes à mulher dele.
•  Todas as vezes seguintes...o teu Bro só quer que tu penses que não se passa nada entre ele e a gaja.

Bro...acabaste de perder o teu Bro. E se eu fosse a ti começava a ter cuidado com o teu carro porque é provável que o teu agora ex-Bro facture a gaja lá dentro, deixando uma recordação no teu assento. O teu escritório será o próximo alvo...a tua secretária, os teus papéis, o teu santuário de trabalho será alvo de uma maratona de fodas indescritível e até vergonhosa. Isto porque não há fodas como as que se dão de vingança em cima da secretária de um cabrão como tu.
Aqui fica a promessa:  assim que eu puder dar umas fodas em cima da tua secretária, ou nem que seja um minete de pé, ou um broche a vir-se para cima de tudo quanto é teu, venho directo ao blog descrever ao pormenor!
Motherfucker...tu e eu agora temos um leitmotiv:

Só espero ser apanhada na foda por ti!  Merry Christmas Motherfucker!

    

The end of a quest

E assim acaba a minha demanda por este flirt.
Sem nada de extraordinário, sem grandes feitos ou clarividências. Indigno de ser chamado amor ou romance, este caso tórrido e fugaz assim acaba da forma como começou : do nada.
Amanhã terei a prova de fogo, o derradeiro teste. Estarei contigo para te negar mais uma vez...desta vez definitiva. Sem te deixar sequer tocar-me.
Não quero que me toques. Nem que me procures. Dantes ver-te, procurar-te, estar contigo dava-me força e alegria. Do fascínio, ficou apenas o nojo...e infelizmente poucas histórias de lembrar. Deste-me o que eu precisava e não o que eu queria. Precisava de saber o efeito que um homem ainda podia ter em mim. Tinha de experimentar ser só puro desejo por alguém...e sentir até onde era capaz de ir. Embriaguei-me fortemente por um homem, como nunca achei ser possível.
Mas tantas me fizeste...tanto me fizeste esperar e desesperar, que a mulher orgulhosa que sou começou a ficar alérgica a ti. A tua estratégia de conquista caí-te por terra, e eu hoje acordei com a certeza que me metes um certo nojo talvez.
Sei o que tu querias...querias-te sentir amado. Querias que eu te aturasse tudo para teres a certeza que eu gostava mesmo de ti. Que não estavas a arriscar o teu casamento em vão. Lamento.
Ou não. Neste momento precisas de alguém que te ature. Um dia vais precisar de alguém que te desafie e te mande à merda. Que te leve a sério a ti e às tuas birras. Mas eu, como sou igualzinha a ti, não preciso de casos de caridade.
Gosto de homens fortes e convictos. Não quero homens destruídos para cuidar e reparar.
Quero um homem que não precise de mim para nada, e mesmo assim queria estar comigo. Não tenho complexos de salvadora.
Desejo que amanhã não venhas. Desejo não te encontrar.

Let the sky fall. When it crumbles...I'll face it all!
http://www.youtube.com/watch?v=DeumyOzKqgI

Let the sky fall. When it crumbles...I'll face it all!

Apresenta-se o homem II

e de cada vez que te chupava, uma onda de prazer invadia-me.
E tu vieste-te quase de imediato...quando estamos juntos não temos mais de quinze anos de idade!
«Desculpa»
Olhei naqueles enormes blue eyes e disse...«é um elogio». E era...e é.
«Agora não vais ter para te foder»
Mas eu conheço aquele corpo. De alguma forma conheço o que vai dentro daquela cabeça...os sonhos, o medo incontrolável de ser traído pelo próprio corpo e não conseguir ficar teso, a puta da atitute...sim meu flirt, eu sei o que vai aí dentro.
«Deixa-me despir-te. Deixa-me dar-te prazer» Ele acedeu, sem expectativas, com as defesas baixas. Comecei novamente a chupá-lo, a sentir ainda o sabor do seu sémen, a adorar cada gesto, cada lambidela, cada provocação, cada beijo, cada chupão forte.
Foi com o entusiasmo de uma virgem que faz um broche pela primeira vez, e com a mestria de uma puta romana. Não sabia até então que os dois estados podiam acontecer ao mesmo tempo.
Passados uns dois ou três minutos tínhamos um homem teso e estupefacto, que saltou para cima de mim. Mais uma vez, ríamos como crianças. E ele penetrava-me e preenchia-me. A certa altura disse-me
«Vira-te para mim. Quero-te ver..quero olhar para ti»
Disse-o com a determinação de quem tem certezas. Era uma ordem. Obedeci, e fixei-o olhos nos olhos. Não é coisa que costumo fazer, porque a cara de foda não é bonita de se ver, pelo menos a minha. Mas naquele momento não havia considerações estéticas. Só eu e ele. O desejo que senti naquele momento era suficiente para me dar todo o poder.
Mas o meu corpo não aguentou e eu comecei a gemer e a querer agarrar com força tudo o que estava à mão. Acabei por me vir, e ele sentindo o meu descontrolo também se veio.
«És uma mulher muito bonita» e deu-me um beijo. Beijou-me toda. Agarrou-me o rosto com as mãos e beijou-me a testa e depois a boca. E eu agarrei-o e disse «obrigado, por tudo isto».
 Viemos todo o caminho de volta a rir e a conversar e tony iommi a tocar heaven and hell. Nem a propósito... Não resisti a provocá-lo incessantemente. Voltámos à realidade, à responsabilidade, e à nossa idade.

«You were there for summer dreaming. And you gave me what I needed. And I hope you find your freedom for Eternity.»

Apresenta-se o homem.

Apresenta-se o homem.
Chegaste invulgarmente meigo e dado, quando eu já estava a perder a paciência contigo.Abraçaste-me e disseste...hoje venci!
Como assim?
Hoje consegui o que queria.
Ainda bem...fico feliz por ti.
Começámos-nos a beijar e a rir como crianças... «Pára com isso moça!» e rias-te...como se estivesses pedrado!
Eu respondia...«larga-me moço! chega para lá essa tusa! Não me provoques!» e agarrava-te intensamente, mordia-te os lábios, tu chupavas a minha língua. E provocávamos-nos...e fugias e eu perseguia-te. Eu recusava-te beijos e tu rias-te e arrancavas-mos e não nos largávamos....
 E eu percorria a tua boca, com a minha língua descia pelo teu queixo e beijava o teu pescoço...ficaste louco! «Oh moça! Porta-te bem!» imploravas...Deste-me uma forte palmada  no rabo, e eu senti aquele aperto de desejo pelo corpo todo...a minha garganta parecia querer fechar, asfixiando-me momentaneamente.
«Assim não me convences a parar...só fazes pior!»
«Tu gostas disto...» e riamos-nos como miúdos...garotos que sabiam   que estavam a fazer asneiras! Meteste-me a mão dentro das calças e eu estava completamente molhada...louca de desejo por ti...«Meu Deus...tu estás totalmente passada!»
Mas não havia tempo para estarmos juntos...e eu sabia disso.
Afastei-me e disse «Ah...não...eu estou bem! Além disso o acordo era apenas uma foda por ano, portanto até amanhã...descansa e vai para casa.» Virei costas.
Ele agarrou-me e virou-me para ele.
Não consegui evitar...começei a dizer «Fode-me..fode-me...Fo... de....meeee»
 Fomos embora como dois catraios e rumámos a sul. Todo o caminho o beijei e o provoquei enquanto ele conduzia, ao som da  guitarra de tony iommi. «Chegámos» disse.
Há quanto tempo te queria nos meus braços. Desapertei-te as calças, e lentamente, muito lentamente, com o controlo total...olhei-te, fixei-te e enconstei os lábios ao teu pisso.
O desejo corria-me nas veias, e começei a chupar-te.

the man himself (Tony Iommi)

Mangalhos com Açúcar

 Saiu recentemente um dos melhores filmes porno de sempre: Mangalhos com açúcar. Só tive hipótese de o ver no trabalho, pois o meu amor é adverso a pornografia como forma de entertenimento...acha que se eu não o excito que o problema é dele. Mas enfim...correndo o risco de ser despedida por ver conteúdo improprio numa instituição de ensino público, lá me arrisquei.
Posso dizer que é paródia de ALTÍSSIMA QUALIDADE. Os douchebags, as gajas boas...que encanto! Não sei se é por eles serem tão nhonhinhas que eu na vida real nem me aproximava deles, ou por a maior parte delas serem tão boazonas que me põe a cona em ponto de rebuçado. Foda-se, o contraste é impressionante! Superou e reinventou o cliché de fantasia professor-aluna (ou professora-aluno)...Numa das cenas:
Prof Assanhada: Fick Mich !
Tolinhas: Hãin (com pronuncia prai de braga ou de barcelos ou o crl!)
Prof Assanhada: Fick Mich ! 
Tolinhas:...O que é que esta gaja está a dizer...Nein!

Não vou contar a da loira burra que não sabe escrever chupar nem broche, porque vocês poderiam considerar isso um spoiler.
Aqui fica o meu mais sentido conselho...a vida é curta...VEJAM ESSA MERDA!

Foda-se...ou outra vez excitada!

Shame boner, Angry boner, boner boner boner. Bone Popper!!!!

Foda-se tou outra vez excitada. Passou o meu flirt e lá fiquei eu com as cuecas molhadas tipo adolescente! Bem ao estilo de californication, podia-se dizer que eu estou a morrer de sede e a tua pila é a fonte de água. A tua bonerability põe-me vulnerável. Fazes-me ficar irritada e excitada ao mesmo tempo. Fazia-te um broche mas era de raiva. Porque não consigo parar de pensar em comer-te. Esta excitação descontrolada, numa fase tão fria e desolada da minha vida....é simplesmente deslumbrante.
No fundo de mim, só desejava que fosse outra pessoa a provocar-me isto. Uma pessoa carinhosa, meiga e compreensiva. Alguém que esteve sempre ao meu lado. Alguém que dorme comigo e me ama.
A minha tusa por ti é na melhor das hipóteses uma shame boner.
Fuck you bone popper!

O prometido é devido.

Até hoje foste a lenha que consumi com o meu fogo. Mas tão cedo não terás novas minhas. Hoje, tudo o que sinto expressa-se por esta musiquinha do Rui Veloso:

http://www.youtube.com/watch?v=FMipHOutRPY

Naquele trilho secreto
Com palavras santo e senha
Eu fui língua e tu dialecto
Eu fui lume e tu foste lenha

Fomos guerras e alianças
Tratados de paz e péssangas
Fomos sardas pele e tranças
Popeline seda e ganga

Recordo aquele acordo
Bem claro e assumido
Eu trepava um eucalipto
E tu tiravas o vestido

Dessa vez tu não cumpriste
E faltaste ao prometido
Eu fiquei sentido e triste
Olha que isso não se faz
Disseste que se eu fosse audaz
Tu tiravas o vestido
O prometido é devido

Rompi eu as minhas calças
Esfolei mãos e joelhos
E tu reduziste o acordo
A um montão de cacos velhos

Eu que vinha de tão longe
( do outro lado da rua )
Fazia o que tu quisesses
Só para te poder ver nua

Quero já os almanaques
Do fantasma e do patinhas
Os falcões e os mandrakes
Tão cedo não terás novas minhas

Enquanto te espero

Enquanto estou à espera que apareças, fluem-me pensamentos do que faria contigo...
Chegas, com esse olhar de puto a querer brincadeira. Ou talvez não. Se calhar chegas cansado e desanimado. Talvez hoje não venhas ver a «amiga colorida» ou a amante mesmo. Estás sem disposição para isso. Tens as cartas todas da tua vida em cima da mesa e isso desorienta um gajo. Correu muito bem ou muito mal? Não te vou ligar a perguntar...não posso...não quero! Sabes onde estou.
Olho para o telemóvel pela énésima vez...
Porque não paro de olhar para a merda do telemóvel?
Andas a poupar-te. Poupar nos afectos. Não foges mas também não exibes. Tens medo que te use e me canse...ou que te faça mostrar que és homem.
Cansar...talvez me canse. E era bom que assim fosse. Que me cansasse de ti. Por enquanto a espera tira-me a tusa, mas aumenta o fascínio que tenho por ti. Mas sim é provável que me canse. Sei lá!
Fazer-te mostrar que és homem? Não te preocupes...tenho muito quem me foda e não tenha problemas alguns em mostrar que é homem.
 De ti neste momento só quero um abraço quente e um beijo pornográfico.
Voltar a sentir esses lábios molhados...essa língua inquieta a desatinar-me....
Acorda gaja! És mulher de alguém. Ele é marido de alguém.

Eis o homem

 Este post foi publicado no blog  polyportugal.blogspot.pt pela Marquesa do Sado.
Bela história que me encantou...

«Eis o homem... que me agarra tão cheio da sua enorme vontade. Nós devolvemo-nos mutuamente, mediante os braços e pernas um do outro. Vem carregado dos seus medos, tal como eu, sempre a tentar superar. Ele coloca-me à vontade para ser eu mesma - está tão cheio de amor para me dar. Ele é um lugar seguro e não vale a pena representar. Depois cai nos seus próprios papeis, que tu tentas rasgar, exactamente como se abre uma prenda de natal. Tu sabes, que por bonito que seja o embrulho, é por baixo que está o presente, assim como o futuro.

Homens: por vezes fecham-se dentro do seu papel, nos seus limites que os protegem tão mal, que os protegem enquanto os consomem . E tu vês aquele fogo a arder por dentro e não lhe podes chegar. Transformam os sonhos em cinzas enquanto tu carregas baldes de água para chegar onde eles não deixam. Não confiam que tenhas tanto para lhes dar. E acabas virando as costas e justificando por mil e uma razões que não consegues ali estar. E acabas a denegrir a sua imagem, porque senão não os consegues largar.

Esse homem, que vinha tão cheio da sua vontade de ser agarrado - e que não era uma coisa estúpida, nem neurótica -, era um homem que falava da linguística, das galáxias, da história do mundo, como quem recita poemas de amor e cosmogonia. Ele disse-me, no meio da água, "Gostava de dormir contigo" e não deitou foguetes, não fez nenhum floreado, não exibiu nenhum paso doble ou florete à minha frente. Pediu-me para dormir com ele e eu disse "Em troca de quê?" e ele respondeu "Prazer" e eu disse "Não chega" - como se o prazer fosse uma coisa simples e automática. "Eu faço-te isso em troca do teu coração, do pôr ao nascer do sol", mas não acreditei que ele pagasse o preço e fiquei à espera que viesse para me enganar. Mas quando o vi chegar, com vinte anos a menos nos olhos, perdido aquele tom grave e sério da voz da personagem a cumprir e suavemente envolvendo-me, duvidei: "Trouxeste o que te pedi?". "Vim inteiro", respondeu.

Veio o homem inteiro para dormir comigo e depositou aos meus pés o preço acordado, do pôr ao nascer do sol. Como explicar? É assim como uma miúda mergulhar nas profundezas do mar da polinésia e vir de lá saída com uma pérola nos dentes. Este homem inteiro, cheio da sua preocupação em trair uma mulher que obviamente amava, mas com a qual já não conseguia dormir e que tão só queria ser beijado e agarrado de novo - tu não acreditas numa beleza assim. Tu não acreditas na beleza de um homem até que ele te deposita o coração aos pés.

Dormimos a noite inteira e a coisa não funcionou. A máquina não funcionou. Porque um homem não é nenhuma máquina. Um homem é apenas um homem, sujeito das suas imperfeições, esperanças, medos e ansiedades, tal como eu. Era um homem acagaçado, tal como eu. E trazendo apenas o seu coração fez-me o melhor minete do mundo, ou pelo menos top 5.

Homens feios, inseguros, cheios da sua vontade de ser amados são os melhores amantes. Homens bonitos, demasiadamente desejados, são maus na cama. E homens-máquina, bem… Desses nunca conheci nenhum, embora demasiadas vezes tenham vindo ter comigo, tentando convencer-me do bom desempenho do papel.

Eu digo "Tenho medo". Ele diz "Eu também" e é a partir daí que nos tornamos humanos e que vale tudo. Tu dás-lhe tudo o que tens para lhe dar. Um homem que deposita o coração aos teus pés, contra a sua ideia de homem-máquina e que está tão para lá desse teatrinho ridículo dos papeis: então que se foda tudo, porque não há nada que justifique a minha vida mais do que a potencialidade metafísica da sua pele contra a minha. Tudo o resto vale nada.

"Acorda, amor, tens de ir embora. Os galos já estão a cantar"- abracei o meu amante sabendo que não lhe voltaria a tocar. Tanto amor, tanto amor; só amor, que não ia dar. Foi na lua cheia de Agosto. Ninguém soube e eu estou agora aqui a contar, porque a beleza nunca foi a mais no mundo para que se pudesse ocultar.

Homens do meu coração: dispam-se completamente se tiverem a coragem de tal, porque eu amo-vos à proporção e não tenho por isso um pingo de vergonha na cara, já que nenhumas palavras seriam suficientes para descrever a felicidade que partilham comigo. Homens-máquina, homens de aspiração maquinal: que direi? Vós que na vossa superpotência germinais este belo mundo desprovido de ideal, reiterando as velhas ordens predatórias costumeiras e exangues dos vossos pais, sem questionar, só assinar por baixo, só fechar os olhos, só encolher os ombros, justificando a vossa falta de coragem e de valor com expressões medíocres do vosso poderzinho que nada constrói e - ó expressão última de imbecilidade e cobardia - se congratula por fim em boicotar os caminhos que outros tentam com esforço desenhar, a minha felicidade é ver-vos cair como qualquer ditadorzinho a quem o futuro arrastou na corrente da vossa arrogância e soberba de quem não deixa a vida passar. Os outros, todos os outros, armados da sua gentileza e aspiração a um mundo melhor, por esses é que vale a pena lutar.

O meu amante regressou na manhã seguinte, dizendo: "Construí uma jangada no lago!" E mantinha aquele olhar de puto que fazem os homens felizes. Mas não havia futuro, o sol já ia alto. Disse-lhe adeus e vi-o tristemente regressar ao peso da sua provecta idade. Dissesse-me ele para voltar atrás e guardar o sol - que fosse noite para sempre - e eu o teria feito, sem hesitar.

Marquesa do Sado»

 

I guess that's why they call it the blues

Tenho-me deparado com a nobreza dos sentimentos. Até que ponto é legítimo sentir? Por vezes dá-me uma imensa tristeza, parece que perco o meu «mojo». Então ponho a puta da música do elton john a tocar, e o panisgas parece expressar nota a nota o que eu sinto.
Uma música sobre amor, sobre espera, sobre fugir para longe.
Não me apetece ir para casa. Mas queria que me apetecesse...gostava que as coisas não tivessem ficado gastas e velhas até ao ponto de não retorno.
Quero voltar a sentir-me apaixonada.
Quero ter uma razão para viver...isto para além das óbvias. « Ah e tal tens uma família  e amigos etc. etc.» O que é que realmente move uma pessoa? Um flirt demasiado forte? Só lhe chamo isso para não dizer que é uma paixão, ou um amor.
Porque não posso. Nem para mim posso admitir isso!
Queria viver uma aventura com um homem que me excitava. Passar uns bons momentos. Mas os bons momentos escasseiam, e os efeitos secundários andam-se a somar.
Creio que esta aventura foi a quebra da rotina da minha vidinha monótona. Quero sentir a vida a correr-me nas veias...olhar para o mundo e ficar fascinada com a sua beleza.
Quero o desejo incontrolável. Quero viver para isso. Quero viver para desejar incontrolávelmente alguém, e para provocar esse desejo nele também.
Quero fulminar um homem com o olhar.
Quero tê-lo na minha mão.
Quero-me sentir na mão dele.
Quero jogar o jogo da sedução. Ser seduzida e seduzir.
Quero saltar de cama em cama. Ter vários amantes e apaixonar-me por todos. Quero seduzi-los a todos...conhecer as mil e uma formas de um homem seduzir uma mulher. A troca de olhares, a subtileza do toque, as palavras ditas e pensadas inúmeras vezes para provocar uma reacção. O controlo de que num segundo somos donos de tudo, e no outro escorre-nos das mãos como se fosse areia. E o elton john que não pára de tocar...
Por vezes penso que isto é para compensar alguma falta de auto estima...mas a sedução é uma arte fascinante.
O que é que te passa pela cabeça, flirt? Passas de gestos tão casuais e indiferentes para outros cuidadosamente calculados com a perícia de uma estratégia militar....Por um lado, pouco te importas, por outro desfazes-te nas minhas mãos. Não quero um amor doce e quente. Quero uma paixão escaldante que arda dentro de mim de forma incontrolável.

Mais um dia de merda

Mais um dia de merda
Um flirt caro demais. Isto de dar umas rapidinhas aqui e ali...já me está a cansar. Não tenho paciencia para aturar homens com problemas existênciais. Põe-me mal disposta e sem energia. Para isso bastam-me os meus problemas.
Homens que precisam de tempo... precisam que eu invista tempo. foda-se! isto é algum namoro ou quê? Pelo menos uma coisa temos em comum...a pouca vontade de ir para casa no fim do dia. Olha a minha também não é nenhuma. Só me apetece pegar no carro e andar centenas de quilómetros, sem que ninguém me conheça. 
Vontade vontade era de te dar umas fodas bem atravessadas nesse corpo. Fazer desse teu pisso um calipo e chupar-te até revirares os olhos.
Não dá? Não há tempo? Nem oportunidade? Temos pena! Se me apetece chupar, devem haver por aí muitas à disposição. Se me apetece foder, também!
Pena tenho eu que só te queira foder a ti pá...és o meu flirt. Aquele que me mostrou que não precisava de merdas para me excitar, nem de medicamentos para a frigidez!
A questão que se coloca é: Foder-te ou mandar-te foder?
Fode-me.
Vai-te foder!

Estás com cara de queca

Chegaste quando não te esperava...até gosto de sentir o desejo a aumentar à medida que se aproxima a hora provável de me cruzar contigo. Começo-me a sentir molhada, a minha pulsação dispara descontroladamente como uma adolescente só de me imaginar nos teus braços.
Mas desta vez foi diferente. Apareceste à minha frente sem eu contar contigo. Deu-me um arrepio de alto a baixo.
Aqui tão cedo? Que se passa?
E a conversa de treta prosseguiu... senti os meus olhos a inflamarem. Mais uma vez a arder na chama do desejo. 
Desci para ir ter contigo. Ficámos sozinhos, frente a frente. Queria saborear o momento antes de te tocar na pele sequer. Queria sentir o ar a ficar denso, irrespirável. Um ar quente que me passa na garganta e incendeia o meu peito, as minhas pernas a tremer. Tu a ficares sem jeito. Imaginar como te iria tocar desta vez...ouvir aquela música a tocar na minha mente.  
Olho para ti. Não és o que se possa considerar uma estampa. Nem sequer um homem bonito. Porquê a atracção? De onde vem o desejo? Sei lá...deve ser a puta da atitude que tu mandas...Não é um jogo de poder, não quero ascender a nenhum cargo, nem obter favores de espécie nenhuma. Não te quero só para mim. Não quero controlar, nem dizer « este é meu, minha propriedade».
Então, mais uma vez...de onde vem o desejo? Naquele momento não interessava.
Aproximas-te lentamente de mim...e eu acompanho os teus passos. Cada vez mais perto agarro-te, e tu encostas os teus lábios aos meus. Beijo quente, molhado e sinto de novo o teu perfume. Não me parece que seja de nenhuma marca em particular, é simplesmente o teu cheiro.
As nossas línguas tocam-se, entrelaçam-se dentro da nossa boca. Passas a tua língua  na minha e tiras.E fazes outra vez, a provocar-me. Eu chupo-te a língua como se fosse o teu sexo, e acabo com umas sedutoras lambidelas na ponta.... De tudo o que fazemos juntos, isto é sem dúvida o mais erótico e indecente...um beijo molhado.
Começo a desapertar-te o primeiro botão das calças, e tu dizes...parece que vou ter de tratar de ti. Eu respondo...Fode-me...com um sorriso maroto. E lentamente desaperto-te os botões...baixo-te as cuecas...e passo a minha língua pela parte de cima do teu pisso. Olho para ti, e tu novamente com a cara de tarado...taradissimo do Lester Burnham. Depois ponho-a lentamente na minha boca, suavemente e começo a chupar e a fazer pressão com os meus lábios. Tu ficas perigosamente duro e dizes...has-de dizer que não sabes fazer broches.Vira-te! E eu encostei-me à parede enquanto tu me penetravas lentamente, tão lentamente que eu já estava a desesperar. 
Dá-me mais...supliquei. Tu acedeste e começaste-me a penetrar com mais força...Estava a ver que não lhe davas, disse em tom provocante. Entretanto dás-me uma palmada tão bem assente que passados dois dias ainda tenho a marca. Nesse momento sacode-me uma onda de prazer que me aperta o pescoço e as mamas. Sinto o corpo todo preso, só sinto os braços soltos. Agarro o meu corpo dormente, encosto-me a ti e dás-me um beijo molhado. Ficamos a olhar-nos uns segundos. 
Tu interrompes o silêncio...Estás com cara de queca.
 Tu também, respondo.

happy birthday Mr. President

Bem...estavas particularmente bem disposto gajo nesse dia!
Os beijos eram desenfreados, pornográficos mesmo. Tocavas-me como se não houvesse amanhã. E o melhor de tudo...o teu ar de glória quando te cantei os parabéns. A Marilyn tinha razão...faz cair Presidentes. Por isso aqui vai, com a mesma tusa com que cantei para ti:

http://www.youtube.com/watch?v=iH3oOVKt0WI

Happy birthday to you
Happy birthday to you
Happy birthday Mr. President
Happy birthday to you

I see the want to in your eyes

Quero expressar o que me passa na cabeça e não me deixa em paz. sei que amanhã vou estar contigo e que é o teu aniversário e isso não me sai da cabeça.
Não sei como vais reagir, se me vais tratar muito bem ou ficarás muito indiferente. Sei que queres porque eu quero, ou melhor, começaste a querer porque viste o quanto eu te queria. Talvez tenhas ficado perplexo por uma mulher te querer. E querer desta maneira...ficar molhada como uma puta.
Tu disseste que não, que te sentias atraído por mim há muito tempo senão não mandavas os piropos, mas também disseste que não andavas à procura. Que se acontecesse  acontecia mas que não andavas à procura. Não sei o que pensar porra.
Nem sei o que tu pensas, nem como te sentes. Estranhei o telefonema. Fiquei feliz por sentir a tua vontade. E por sentir a tua contrariedade quando as circunstancias impediram de estarmos juntos. Agora o que me fode é que deito a cabeça na almofada à noite a pensar em ti, e quando acordo de manhã és a primeira coisa que me vem à cabeça. Não pode!
É este o rosto do desejo? Ou da fraqueza? Não sonho em ficar contigo para sempre nem casar contigo nem essas merdas. Mas sonho em ir de férias contigo para um sitio onde ninguém nos apanhe.Sonho connosco a tomar banho nus  numa praia paradisíaca. Sonho contigo a cozinhares para mim e eu a beber champanhe. Sonho em escapar-me da minha vida, que desta perspectiva me parece miserável quando comparada com os momentos que passamos juntos...por mais efémeros que sejam.
Gosto de ti, o melhor, da ideia de estar contigo. Não sei se é paixão, ou amor ou o crl. Mas o certo é que desatina. Isto vindo de quem escreveu «separação e compartimentação» soa um pouco hipócrita, até para mim.
Desatino a pensar que tu não pensas em mim. Que consegues na perfeição « separar e compartimentar ». Que te delicias a ver-me inflamada de desejo, mas se soubesses que não me sai da cabeça...passavas-te. Ou talvez não. 
Disse-te que tinha de arranjar outra pessoa, com menos problemas e compromissos. Para me dar o que eu quero. Para viver a aventura, como se fosse uma longa despedida de solteiro. Para sentir a vida a correr-me nas veias. Tu respondeste-me «ai é? e o que é que tu queres?» « quero fodas inesquecíveis», e continuei..« quero-te a ti». 
« Também te quero a ti » e vi a vontade nos teus olhos. Incendiado. Ou então estavas a reflectir a vontade dos meus olhos.
As mulheres e os seus esquemas silenciosos, calculistas, controladores... os seus desejos que ardem e ninguém poderia adivinhar...
Que lhe consomem toda a essência. 
Sempre a ouvir a mesma música...Apetece-me fazer-te ciúmes. Apetece-me arranjar mil e um esquemas para te ver rastejar, para que me queiras incontrolavelmente.
 Para que o teu desejo se equipare ao meu.

Os teus beijos

E já agora, meu flirt, o teu beijo é o mais sedutor que eu conheço... A tua maneira devastadora de beijar, sempre com a língua inquieta!  Adoro o teu beijo erótico e quente... molhado, intenso, exigente e escandaloso.
É uma extensão do ato sexual. É um beijo erótico, quente, convidativo, que faz pensar nas cenas mais loucas e ardentes. É um beijo-armadilha, um beijo-sedução, um beijo-paixão. Uma experiência inesquecível !

 Esta melodia soa-me na cabeça quando estou contigo, gajo!

http://www.youtube.com/watch?v=cB0FKjTQZUQ

Certas mulheres não prestam
 Por isso as amamos sem fim 
Se o fogo arde, de nada adiantam 
Lençóis de cetim.
Têm entre as coxas
Calor de asteroide queimando no cèu.
E uma beleza que pede 
paleta e pincel.
O meu amor foi amor
De muitos que falam demais
E eu acho graça porque é em mim
Que ela encontra paz
Há uma aura de glória em quem
Já mentiu por um bem
Sempre serão infiéis 
Não faz mal, eu também...

Lidos aqueles dois livros da E.L. James (fifty shades of grey, fifthy shades darker), bate-me uma puta de uma desilusão. Passo a fazer as devidas reclamações:
-Muito paleio e pouca foda!...Não quero ler 500 e tal páginas para três fodas contadas...
- Isto não é kinky fuckery ! É foda quase normal pá!
- É só sentimentos...foda-se um romance erótico só tem uma gaja a chorar e um gajo podre de rico com hábitos esquisitos.  Os gajos ricos têm hábitos esquisitos. Se queres um gajo normal, faz como eu e arranja um pobre...arriscas-te é a ter que o ir buscar a casa para lhe dares umas fodas, e depois a levá-lo a casa outra vez.
- Há uma clara degradação e humanização da personagem de Christian Grey entre o primeiro e o segundo romance. Parece que a gaja não tinha mais nada que escrever e pôs a ex-foda do gajo a dar problemas. E mais...foda-se...brincar com gelado de baunilha? Eh pá quantas vezes o individuo comum já fez isso????...Eu própria que lembro de umas cenas com gelado de frutos silvestres do Pingo Doce!!!! Gastei as pestanas a ler aquela merda, a pensar que ia aprender alguma coisa....

Meia aparvalhada

Neste meu flirt com o meu flirt ando a ficar meia aparvalhada. Detesto isso. Não consigo parar de pensar nas coisas que fazemos...parece que me entrou no inconsciente. Não sei se é da inexperiência da traição ( que segundo o meu flirt não é traição...falarei disso noutro post), o dilema moral, a desilusão do amasso de ontem...não sei mesmo.
Qual a forma de lidar com a frustração sexual? 

Define tarado...

O meu flirt disse-me que era um tarado total. Ora, eu já de há uns bons anos para cá habituada a nada mais que o que E.L. James designa por  «sexo baunilha» ...
Eis o que eu esperava: dedos mágicos, uma mestria no toque, a minha cona a ferver como nunca. A forma como tocaria nos meus seios, tirando o melhor partido deles, envolvendo-os sucessivamente, e chupando-os de forma sensual com o desejo de quem nunca tocou num par de seios e o talento de um profissional.
Parecia-me frustrado...talvez porque, segundo ele mesmo, teve a impressão que eu o andava a ignorar o dia todo. Ora, como ontem vim para o trabalho boazona mas a tocar a linha do ordinário, tive de manter o low profile, pelo menos nas atitudes. Caso contrário arriscava-me a ouvir bocas e ele ficar com a fama de andar a «comer o naco».
Cheguei ao escritório dele, e disse-me...«como podes vir assim vestida quando eu hoje só tenho 5 minutos para estar contigo?»
«É pena» - respondi. «Quem te disse que vim assim para ti?» Com certeza que tinha!
O certo é que os 5 minutos se transformaram em hora e meia. Tinha nas mãos um homem que oscilava entre uma soberba controladora digna do Tom Cruise ( tragam-me a shotgun!!!!) e a falta de confiança de uma vitima de bullying .
Estava à espera de um mestre. Alguém que soubesse as vicissitudes  do sexo que eu já esqueci, ou nunca soube...
A forma como me tocava era descontrolada e de alguma maneira...amadora! Se bem que, tenho de lhe fazer justiça: quando nervosamente pôs os dedos dentro de mim, eh pá! Tínhamos homem! Não me lembro de semelhante sensação...
Mas aqui ficam as reclamações: 
De acordo com o meu conhecimento (posso ser uma irremediável frígida) , uma mulher não se vem assim com 30 segundos de toque. Se estás à espera disso...Tou (mal) fodida, que tenho de andar a fingir orgasmos a torto e a direito.
Podia estar molhada, bastante molhada confesso. Mas não espero de ti menos que o empenho total, e parafraseando-te « é assim que se distinguem as pessoas...walk the extra mile» . 
Para além do mais, e aqui E.L. James tem efetivamente culpa (porque nos livros dela as gajas vêm-se com literalmente meia dúzia de penetrações, e de uma linha para a outra!), ainda te posso ensinar umas merdas. Começo a duvidar da tua experiência e ensinamentos moço! Essas mestras, essas dominatrix que passaram pela tua vida....Eh pá, vamos foder que eu ensino-te umas merdas...
E como não é tudo mau....as palmadas tavam de sonho!

 

Posso estar a precipitar-me...Mas se não consegues chegar ao meu corpo, arrisco-me a que atinjas a minha alma.

«Oh moço...»Não és nada de mais...
Mas deste-me uma boa noite de sono. Bem, sendo assim, continuas um fodão. Com um pisso invulgarmente grosso!
Ai o spank que eu fazia nesse corpo!

A Arte da Guerra

Já vi que não vale a pena reprimir as duzentas maneiras de te foder que pairam na minha mente. Muitas vezes me prendo a pensar exactamente o porquê de te querer foder, e desta maneira.
Se pudesse aparecia à tua frente sem soutien, provocava-te incessantemente, debruçava-me sobre a tua secretária e fazia-te esperar por um beijo molhado. Depois tu querias agarrar-me, mas eu não deixava, fazia a espera aumentar o teu desejo até ao incontrolável.
Ao fim de muita provocação enfiava a minha língua na tua boca, num beijo puramente lascivo e erótico. Brincava contigo, mostrava-te quem manda.Percorria toda a tua boca com a minha língua, entrando e saindo quando me apetecesse, como se te estivesse a penetrar. Terminava este beijo mordendo-te o lábio inferior, deixava-o escorregar suavemente entre os meus dentes. Ficava uns segundos a contemplar a cara de tarado  que encarnas tão bem, ao estilo de Lester Burnham, e depois ia-me embora. Nem sequer te deixava tocar nos meus seios. Queria que endoidecesses só de pensar no que estaria ali debaixo...podias ver a silhueta, os contornos, sabias que não eram grandes nem pequenos....já tinhas visto tantos, mas estes! Sempre que imaginasses como eles seriam, a tua imaginação traía-te e, tal como no filme, do meu decote começavam a chover pétalas de rosas vermelhas em direcção a ti!

Lester Burnham (in American Beauty)

Pensamento do dia

Quinta-Feira, 25 de Outubro de 2012

Pensamento do dia:
Quando olho para ti dá-me vontade de te foder até perder os sentidos.
(Poesia da boa, talvez ao estilo de Natália Correia!)

Separação e compartimentação

Sexta-feira, 19 de Outubro de 2012

Quem merda de título que pus neste post.

Meus caros, é do domínio público que o sexo feminino tem dificuldades em separar o sexo das emoções. Pelo menos, o grupo de ressabiados que me rodeia assim o profetiza. Em parte têm razão.
Um homem fode com quem aparece, uma gaja fode com quem quer.
E o querer foder é um acto de vontade, ou porque ele nos atrai, porque gostamos da maneira como fala, da atitude etc etc...Seja! Isso é uma emoção.
O próprio acto de sedução está carregado de emoções para os dois lados, um e outro sentem-se desejados, até especiais, nem que por umas horas. Portanto não me venham cá dizer que não há emoções!
Onde é que a coisa falha...precisamente na separação e compartimentação. Após a sedução a mente feminina fica a vaguear incontáveis horas pelos pormenores da sedução e do sexo em si....« Ah ele fez aquele olhar mais carinhoso...será que gosta de mim? Será que quer ficar comigo para sempre?...Oh meu Deus, como seria lindo o nosso casamento!» ALTO LÁ!
É aqui que estraga tudo! Uma foda é apenas UMA FODA! Miudas! Aproveitem o momento! Equeçam o futuro. Isso só enfraquece o vosso espírito! Dá literalmente cabo de uma pessoa.
Se querem jogar o jogo do sexo casual, há que saber separar e compartimentar...

Fascínio e Nojo

Quinta-feira, 18 de Outubro de 2012

Caros leitores, aqui vai mais uma reflexão: fazer merda, só com quem a saiba fazer. Caso contrário, ela explode-nos na cara.
Passo a discorrer:
Não sou inocente nesta história (nem em muitas outras)....MEA CULPA. No início reprime-se, calcam-se os instintos mais imediatos, a moral e a catequese têm um efeito muito castrador nesta fase. Depois, desatina-se, a razão foge-nos das mãos. A seguir, arrisca-se, porque não há outra hipótese, e nó se vive uma vez. No fim, juntam-se os cacos da nossa vida do chão, como em qualquer vulgar história de amor (ou de paixão, ou o que lhe queiram chamar).
As merdas explodem-nos na cara de várias maneiras. Não é só a revelação da traição em si, mas também a desilusão. É que isto de ser (e ter) amante, é por si só um papelinho triste. Não sei se mais ou menos triste do que estar numa relação sem sentido, mas é triste quanto baste.

Castidade

Segunda-feira, 15 de Outubro de 2012

Senhor Dai-me a castidade, mas não ainda! (Aurélio Agostinho)